Sur son nouvel album, Ciels dessinés par la terre, le Quatuor Aizuri relie les points de manière convaincante dans une musique extrêmement diversifiée s’étendant sur huit siècles. Il y a des moments de rêverie sereine, d’esprit bruyant et d’auto-examen sobre, même une danse folklorique ou deux – mais tout cela a du sens sur un enregistrement qui fonctionne aussi bien sur le papier que dans la pratique.
Dans les notes de pochette, le groupe pointe vers un thème intellectuel qui relie les morceaux disparates de l’album. Ciels dessinés par la terre, écrit-il, est une vitrine des « liens profonds entre l’humanité et le monde naturel à travers les lentilles distinctes de quatre compositeurs forgeant des relations personnelles avec le sol et les étoiles ». Bien que cela puisse être vrai – et fascinant en soi – vous n’avez pas besoin de ces informations pour entendre à quel point les œuvres individuelles coulent naturellement de l’une à l’autre, comme une bonne mixtape.
La musique d’ouverture, semblable à un chant, d’Hildegard von Bingen, l’abbesse du XIIe siècle, auteur visionnaire et scientifique, jette les bases qui soutiendront l’ambiance réflexive de l’album. Un arrangement d’elle Columba aspic offre un bourdon sédatif, une transparence cristalline et une belle ligne sinueuse et lyrique.
La découverte qui ouvre les oreilles sur l’album est sûrement le Quatuor à cordes n ° 1 d’Eleanor Alberga, maintenant au début des années 70 et digne que jamais d’un niveau de visibilité beaucoup plus élevé. La musique a été inspirée par une conférence de physique dans laquelle Alberga a été surpris d’apprendre que toute matière, y compris nous-mêmes, provient de la poussière d’étoiles. Au cœur de la pièce se trouve une section centrale tremblante mais méditative, que le compositeur décrit comme « l’observation des étoiles depuis l’espace ». Des mouvements de flanc rythmiquement spasmodiques se produisent comme autant de particules cosmiques lumineuses qui entrent en collision pour former des cellules mélodiques, pour éclater à nouveau.
Replanter l’auditeur solidement sur terre sont cinq courts arrangements de chansons folkloriques arméniennes par le chanteur, professeur et ethnomusicologue Komitas Vardapet. Ils vont des ballades douces-amères et lyriques (« It’s Cloudy ») aux hoedowns percutants (« Dance from Echmiadzin »). On peut presque sentir le sol limoneux dans ces belles pièces de fabrication artisanale, composées dans les premières années du XXe siècle.
Le travail final sur Ciels dessinés par la terre nous emmène au plus profond de la forêt nordique — et dans l’esprit instable du vénéré maître finlandais Jean Sibelius, vers 1909. Désespérée de freiner la forte consommation d’alcool du compositeur, la famille de Sibelius a imaginé une sorte d’intervention : Éloignez-vous d’Helsinki, avec sa grande- tentations de la ville, et dans une villa nouvellement construite dans les immenses forêts de pins à environ 25 miles au nord. C’est ici que Sibelius a écrit son seul quatuor à cordes mature, « Voces Intimae », un sous-titre qui suggère une conversation intime, peut-être avec soi-même.
Alors que l’effet global de ce quatuor de 30 minutes n’est qu’une sombre réflexion sur soi, il y a de brefs éclairs d’optimisme nerveux dans les deux mouvements de type scherzo, joués avec un zeste supplémentaire par les Aizuris, et dans le finale, qui offre une bouffée de violon folklorique. Pourtant, l’âme sombre du quatuor couve dans un adagio maussade qui, vers sa fin, révèle un monologue sinistre pour le violoncelle — une représentation, peut-être, d’un homme tourmenté à la recherche d’une direction.
En un peu plus d’une heure, Ciels dessinés par la terre a bien fait son travail – suscitant une contemplation solennelle, une curiosité cosmique, un plaisir folklorique et un examen introspectif.